Month: September 2004

Em memória de todas as vítimas de massacres, em memória de todos os que morreram no cumprimento do seu ofício servindo os outros, em memória de nós.

Adenda:
“A anestesia do horror
Há uma espécie de indiferença. Há realmente e eu não sei porquê. Talvez por começar a ficar estabelecido que o que é agora políticamente correcto é, em vez de mostrar lágrimas, dizer, bom mas eu até tenho a lista da mercearia para tratar e tenho muita pena dos meninos mas não posso fazer nada e como não posso fazer nada, também me ficaria mal ter pena, ou coisa parecida.
(…)
Nem sei como é que se começa, mas eu faço o meu lado: educo o meu filho para ser civilizado. Para ser uma pessoa de bem. É pouco, não é quase nada. E todas as noites penso: tenho uma puta de uma sorte que nem sei se mereço. Também nada disto que escrevo faz sentido, mas nada do que vi fez sentido, nada. (…)” in 100 Nada

Estive três semanas de férias entre outras coisas a tentar saber se Portugal existe. Porque não? Há doidos para tudo.

De caminho evitei as cidades, os nossos seculares ajuntamentos. Dei uns pulos a Espanha, incursões rápidas de olhos bem abertos ao que havia para “ver” na raia e obriguei-me a regressar caminhando por distintas fronteiras.
A estremadura espanhola oferece-nos boas estradas de Damasco de trazer por casa, concentrados de deserto para peregrinações relâmpago a lugar nenhum.

“Descobri” que paira uma imensa tempestade de areia pelo nosso país, mas ele existe, persiste e em certos sítios goza com o que escrevo, com o que me apoquenta.
É só areia que o esconde, mas vivesse eu no deserto, estivesse habituado (ou avesado como se diz na Benquerença) e nunca diria “é só areia”. Enfrentar a tempestade é o verbo errado próprio de incautos, distraídos e perdidos. Há que sobreviver-lhe, perceber-lhe os contornos, a direcção, as voltas e contravoltas.

De onde vem este vento, que areia é esta? Um bando de putos brinca sem maneiras, humildade ou humanidade no adro do País e levanta esta poeira desgraçada fustigando os mais próximos primeiro e desorientando todos pouco depois. Há muitos “tipos” à disposição para quem é apanhado pela poeira… Queira escolher o seu.

Aqui pela blogoesfera encontro tudo como deixei, cheio de areia por todos os lados; o Adufe esse já nem se via ao fim de tanto dia sem uma varridela mas nesse caso falo de pó, do pó que cobre as campas pelos séculos o que é uma coisa bem diferente. Como estará o Adufe daqui a três semanas de aprumo? Lançando vento como os demais? Lacrimejando das picadas de areia?

Quem me dera ser sábio para juntar os frutos do saber à vontade de fazer coisas.
Quantos dias conseguirei manter a serenidade que trago das férias? Esta sensação de planar por sobre a poeira perdendo altitude devagarinho à velocidade a que a angústia aumenta.

Sabedoria e inquietação. Não é possível a primeira sem a experiência, nem a segunda sem experimentar, mas as duas juntas… Coisa difícil.

“Se o jovem quisesse e o velho pudesse…onde ficaria o impossível?”

Conforme prometido ei-los, ontem, nas margens do Moinho – Benquerença.
Damo-lhes mais um mesito para encorparem antes da marmelada, de acordo?

Cá estamos limpando o correio acumulado e lendo atentamente todos os comentários.

Antes de mais fica uma dica para o João Costa que por aqui tem passado algumas vezes a propósito deste post: Oficial de marcenaria. Há por lá novidades, é dar o salto ao velho texto e ler os comentários.

Em relação ao “resto”, obrigado pelos votos de boas férias, assim foram felizmente.
Quanto a marmelos digamos que os do marmeleiro ainda estão um pouco atrasados no crescimento. Acho que não se recebe spam com mezinhas miraculosas lá nas berças e os marmelos têm tardado em ficar grandes, firmes e rijos este ano. Marmelada fresca só lá mais para Outubro. Ainda aqui hei-de pôr as imagens recolhidas ontem para que avaliem…
Entretanto há por cá umas bem conservadas caixas da que se fez o ano passado, sem corantes, nem conservantes.

Ou então… Alegremo-nos com o novíssimo e muito cremoso doce de tomate (com as sementes) feito e cedido em duo pelos prestáveis pai e mãe aqui do cachopo 🙂

O pai é mau, não é? Até podia ter ido à net e não foi… Pois é, tadinho do menino adufinho. Mas os pais às vezes são assim, deixam os filhos bem entregues ou põem-nos a dormir depois de uma bela história de ninar e vão à vida deles.
O que é ir à vida deles? Isso querias tu saber blogue espevitado. Tudo a seu tempo. E agora vamos lá almoçar no local do costume que já havia uma certa saudade.

Bons olhos os leiam leitores e escrevinhadores “da vizinhança”.