Adufe 4.0

Isto só lá vai com um Buraka em cada esquina.

Os estádios de futebol servem para fazer casamentos (!). Pelo menos em Alvalade andaram dois noivos a testar o relvado esta semana. Ouvi dizer que o Arsenal já anda a imitar o Sporting com outras núpcias.

No pós-Pedro Santana Lopes Primeiro Ministro saiu-nos José Sócrates, luminoso e generoso como só as boias parecem aos homens ao mar.
No pós-Santana Lopes / Luís Filipe Meneses enquanto lideres do PSD surgirá o heroi definitivo que salvará o partido (e quem sabe o país) da atrofia dos pobres de espírito.
Estes militantes do PSD sabem-na toda! Mestres da gestão dos timmings de uma forma rebuscada. Aos seus abrigos malta das rosas!*

* Er… bem vistas as coisas estive assim para escrever o mesmo quando o lider era Marques Mendes, but what a hell!

Ele: Então e ontem à noite. Que tal achaste a prestação?
Eu: Foi boa, está a melhorar, desta vez não vomitou em público. Foi só o choradinho habitual.
Ele: Vomitou em público?! O Sócrates?!
Eu: Er… Ontem à noite fui com a filhota ao pediatra. O que é que tem o Sócrates?
Ele: Ah bom! O Sócrates tabu, tabumzinho.

O inimigo insinuou-se com umas gotas no início do Domingo. Converteu-se depois numa chuva relaxante e intensa pouco dada a intimidades com grandes ventanias. Com o cair da noite o inimigo revelou então a sua carta de intenções. Aliou-se ao tenebroso trovão e massacrou com intensidade inesperada todos os pontos estratégicos da capital.
Em poucas horas a cidade e arredores ficaram de rastos:
- linha do norte cortada;
- autoestrada do norte cortada;
- autoestrada do oeste cortada;
- marginal de Cascais cortada;
- metade da cidade de Lisboa com abastecimento de gás limitado;
- vários concelhos limítrofes sem fornecimento de electricidade;
- parte da cidade sem abastecimento de água;
- circulação do metropolitano com limitações;
- circulação ferroviária com graves perturbações;
- andar de automóvel no seio da cidade é bom para a actividade dos reboques;
- no resto do país felizmente é quase só paisagem.

A todo o momento estamos à espera de ficar sem electricidade. A trovoada aproxima-se. O inimigo não continua implacável.

“Compared to Professor Steiner, the autobiography of the busty glamour-model Jordan is a beacon of restraint,” said Craig Brown in the Daily Telegraph.

De queixo caído… (Thanx Claudia).
Ah, já me esquecia o livro chama-se Lust in Translation. Já leu Francisco?

E quem vai traduzir “Lust in Translation” para português?

Ela: Diz aqui que “Caíram ministros da Saúde e Cultura“.
Ele: Xiii. E o INEM já chegou?

Há com cada piupiu em Alvalade. Minha nossa senhora!

Qual 24 de Julho, qual Foz, qual Albufeira, as noites de estouro neste país estão em Penamacor!
Espero sinceramente que depois de terem assistido em lugar privilegiado ao que é o passar da barreira do som por um avião, os coelhos do meu primo Álvaro resistam ao stress e continuem a alimentar as crias. A bem do que resta de empreendedorismo no interior.
Parece que os pilotos dos F16 lusos e dinamarqueses se entusiasmaram ontem à noite, parece que ninguém avisou as populações do exercícios e parece que houve vidros a voar pelos ares entre outros. Querem ver que o Sócrates pôs a Força Aérea a fazer voos rasantes em Penamacor para intimidar a oposição interna? António José Seguro é de lá tal como o nosso vizinho Jorge Seguro Sanches. E logo com apoio “europeu”. É a vigança pela divergência no referendo está visto! Just kidding.
Por falar em vizinhança, ei-la a agir de pronto em sede própria:

“Voos rasantes em Penamacor: um requerimento que se exige e que acabei de entregar na Assembleia”

Na qualidade de esperto em reveillons televisivos, garanto-vos que dos reveillons 1984/1985 que vi, o deste ano que passou na RTP foi uma merda. De longe a maior merda da história da televisão portuguesa.
É também deste estrume que o nosso país precisa.

Impagável a cara amarelada de alguns bonecos que assistiram ao vivo no Pavilhão Atlântico perante o refrão do coro a lá gospel “Este fim de ano foi uma merda!”. Deleitaram a maralha e os espertos como eu. Bom ano e, como se diz no teatro da vida, muita merda para todos!

Na primeira vez que a minha filha viu um gato e teve a oportunidade de lhe tocar (estava ao meu colo com o gato no chão a ronronar e a abanar o rabo, perdão, a cauda) não foi de modas e ergue-o do chão à força de braços fechando bem a mão em trono da cauda do bicho, perdão, do felino, perdão, da fofura-peluda-ternurenta-que-só-apetecia-apertar-com-meiguice-e-dar-muitos-beijinhos.

Valeu-nos que era capado, perdão, manso, caso contrário lá teria de atirar com algum pau, perdão, peixe ao gato para nos livrarmos dele sem danos de maior.

Alçada Baptista volta, estas perdoado: "contra os morcões, pensar, pensar!"

Através do Luís Novaes Tito que lá vai arranjando tempo para procurar nova gente e/ou outras paragens na blogoesfera chego ao Lobi. Como não poderia deixar de ser destaco o não essencial, destaco o humor mais ou menos primário que por lá se le, como seja este "Cimeira informal - A ministra com pára-raios". 

Receber um clube da terra dos milagres no estádio da cruz de cristo era esta a pedi-las.

Ir de seguida a Roma é de mestre! Amen?

Em todo o caso, paguemos a penitência. Nós por cá não vamos muito pela justiça divina. 

Que São Sinfrónio lhe valha, meu santo de devoção desde 1987.